Покой спящей комнаты нарушало только громкое тиканье часов и редкое поскрипывание веток акации, нагруженных снегом и встревоженных ветром. Молчала люстра на потолке, молчали шторы, молчала Луна, молчала даже вредная скрипучая дверь…  Мысли не давали спать, заставляли крепко стоять на земле реальности, не давая взлететь, оторваться от земли и отправиться в путешествие по миру сновидений. Одна за другой они всплывали в голове, бурлили, копошились, толкали друг друга и никак не могли успокоиться. Они появлялись из ниоткуда и улетали в никуда; они  были обо всем и ни о чем одновременно.

            Она не хотела выходить на сцену. Ее то ли уговорили, то ли заставили, она так и не поняла, но покорилась. Потом ее забросали цветами, оглушили аплодисментами, но ей было противно… Она не хотела, ее заставили. Все это принадлежит не ей, а тем, кто заставил ее. Придя домой, она плакала. Она разбросала розы по всей квартире. Розы везде: причудливые узоры на ковре, на столе, ножка одной выглядывает из-за шторы, на самой шторе висит еще одна, зацепившись колючкой… По телевизору показывали дрянь, а на полу – капельки крови. Это она наступила на розу…

            Бутылка черного муската быстро опустела; она оплакивала свое поражение. Эти прожектора в глаза, телекамеры, визг толпы, а она… Даже не певица. Философ. Она ненавидит розы. Она не понимает, как они могли поранить ее грубую кожу. Она – Человек. Многие не могут ее понять. Или просто не хотят. А ей наплевать на них. Она любит красное вино. А еще восход, на который смотрит где-то на берегу, в камнях, где никто не может отыскать ее, даже самые ярые поклонники.

            Она ненавидит их. Она любит камни и песок – вечность. Дома у нее только песочные часы. Она часто забывает их переворачивать, но они ей и не нужны. Она счастлива. И однажды, повинуясь мимолетному порыву, она убьет себя так же счастливо. Она выбросит в море все свои камни, заточит нож, подаренный ей на какой-то праздник, и срежет во дворе свежую розу. Она утонет в хвойном благоухании горячей ванны, в последний раз глянет на цветок, чтоб еще раз убедиться, что мир этот – дрянь, и запах хвои смешается с запахом крови… Нет, ей не будет больно. Она лишь будет наслаждаться медленным переходом за грань – из мира золотой клетки с розами в мир неограниченной свободы, в котором все умеют летать и могут наблюдать восход столько, сколько хотят они, а не сколько положено.

            Они найдут, кого обвинить. Но не смогут найти того, кого обвинили, чтоб спросить «Зачем?» Они не понимают. И никогда не понимали. То, что мертво застыло в багровой холодной воде, пахнущей теперь только кровью – но не хвоей – лишь тень, отголосок, крошечная часть того, что они потеряли навсегда.

            И тишина… Песочные часы остановились, их снова никто не перевернул. Теперь уже попросту некому. За окном нет заснеженных акаций и молчаливой Луны; в квартире - блестящей люстры и скрипучей двери. Да ведь и ее никогда не было. Легкое оправдание, когда не хочешь искать виновных. А их ведь и нет. Ведь это все она! Она была умнее, она приняла решение. Но они не поймут ее. И не простят. Потому что любят. А тем, кого любят, такого не прощают…

27.11.2000